你的世界曾經有過我的臉隨筆

“讓城市融入大自然，讓居民望得見山、看得見水、記得住鄉愁。”2013年冬，中央城鎮化工作會議公報中，出現這樣一句詩情畫意，耳目一新的話。然而，在現代化浪潮中，我們就算“望得見山、看得見水”，能否“記得住鄉愁”？--------題記

每個人的心靈深處，都有個魂牽夢繞的故鄉，都有着那一抹揮之不去的淡淡鄉愁。這種情結，在農家子弟中尤其強烈。我們魂牽夢繞的故鄉還在嗎？村莊被城市抽空了，我們游泳嬉戲的溪流不再清澈，村前的荷塘、菜園無人照看，青石板路廢棄在亂草叢中，就連樹林的鳥巢都空了。許多鄉愁的承載物離我們遠去。千百年來，祖輩們一點一滴凝結、遺留下來的觀念、習俗、傳統的建築、古老的手藝，無不在現代化的進程中，受到了損害。池塘乾涸了，水渠廢棄了，古廟冷清了，鄉村小學廢棄了。最近，我因朋友之約到望江縣老賽口街，這座千年古鎮因政府駐地搬遷，幾近荒廢，其破壞程度，令人觸目驚心。一棟棟留着老街記憶的古民居在寒風中瑟瑟的荒涼着，一棵古樹被連根拔除！我望着亂草之中的深坑，就像挖掉了我身上的一塊肉，感到揪心地痛！

著名作家馮驥才，是中國民間文藝家協會主席，這些年一直在爲保護傳統的村莊而奔走呼籲。他調查了17個省113個縣，對902個鄉鎮9700個村莊做了一個跟蹤調查，發現從2004年到2010年，還剩下5400個，損失了將近一半的村莊，其中很大一部分是古村落。馮驥才痛心地呼籲，村落的消失，是文化巨大的損失，很多村莊沒有村志，有的村莊可能有一部非常久遠的歷史，但是我們不知道。這樣下去的結果，將來我們可能連農村的風光都不知道是什麼樣了。

“日暮鄉關何處是，煙波江上使人愁。”若干年後，很多人定然會哀嘆：我們的故鄉哪裏去了呢？

其實，我這樣的悲哀，這樣的情懷，很多人或多或少地都有過。它們隱藏在每個遊子的心靈裏暗暗發酵。夕陽西下，當我們孤獨漫步於異地他鄉，腳下的`彎曲小路，頭頂的一朵浮雲，眼前的一口荷塘，遠山的一片樹林，都變成了濃郁的鄉愁情懷，瞬間就瀰漫了我們的情緒。此刻，即使你不是詩人，也必然會頓生出淒涼，生髮深深的失落，甚至是無邊的惶恐。這種無法割捨的故鄉情懷，很早就佔據了我們的心田，它從我們離開母親的懷抱、走進學堂的那一刻，就猶如一粒種子，就在我們的靈魂深處，開始生長了。

我知道，鄉愁，其實是一種歷史記憶。在余光中的筆下，在遊子心裏，鄉愁是郵票、船票、墳墓、海峽，而在現代化浪潮下的人們心裏，鄉愁是青山、綠水、村鎮、小巷、青石板路……思鄉情緒就是透過它們，彌散開來。鄉愁也是一種深厚的文化，對於一個民族而言，怎麼留住鄉愁，關乎着文化認同感的問題。

記得在外讀書的那些年，那時的我對鄉愁還是一種做作和“爲賦新詩強說愁”的年齡，我常常在心底反覆吟誦着臺灣女作家席慕容的一首詩：

“故鄉的歌是一支清遠的笛，

總在有月亮的晚上響起。

故鄉的面貌卻是一種模糊的悵惘，

彷彿霧裏的揮手別離。離別後，

鄉愁是一棵沒有年輪的樹，

永不老去。”

席慕容的鄉愁相比余光中的鄉愁，雖然看似單薄了一些，卻依然寫出了鄉愁的深邃與悠遠，寫出了鄉愁在每個遊子心中不滅的惆悵情懷。每次讀着這首詩，再想到老家人去樓空的老屋，我會情不自禁悲從中來，淚流滿面。我不知道，究竟是我拋棄了故鄉，還是故鄉拋棄了我？

記得我小的時候，村莊是一字排開的青色土瓦房，村莊的後面是一條四季流淌的小河，岸邊長滿了蘆葦，秋涼時節，蘆葦就開着毛絨絨的白色花絮，在秋風的拂動下四處飛揚。緊靠門前是一條鄉村小道，小道上面的坑窪裏，常年的灑落着牛羣走過後留下的黑黑的牛糞蛋，道邊雜草的清香和牛糞味道混雜在一起，說不上是好聞還是難聞，各種花色的雞在小道上溜達，裏面摻雜着幾隻鴨子，黑色的、灰色的都有，偶爾還會有一頭兩頭老母豬，率領着它們的小豬崽兒在路邊小道上溜溜達達的走過，成羣的孩子追趕着幾條大大小小的狗斜刺裏衝過來，把它們衝散，小道上就雞飛狗跳鴨子呱呱叫了。在我記憶的村莊裏，我爬過村口的老槐樹，無數次揹着父母下過村莊後面的小河；我也曾滾過村西頭兒的空碾子，推過村東頭兒的圓磨盤；我還偷吃過東院兒七大姑家前院菜地裏的黃瓜和菜瓜，偷摘過西院兒八大姨家後院桃樹上還沒長出果仁兒的青桃……

這些年，也許是累了倦了，我總是想念兒時生活過的村莊。想到春天，父親彎着像弓背一樣的腰，扛着犁杖走出老房子，滿頭蒼白髮絲的母親走在父親的身後，大包小包的五穀雜糧的種子壓在母親的背上，他們吃力地挪動雙腿，走向曠野之中的土地，去播種他們的又一個希望。想到夏天，父親的汗水滴答滴答地落下來，像雨點一樣打溼了剛剛翻動的土地。母親趴在田壟裏，努力睜着昏花的老眼，艱難地，一點點拔去父親鋤落下的雜草。父親母親被汗水浸泡的臉上帶着憧憬和希望。想到秋天，面對一地金黃的老玉米棒子、成堆的稻子和滿地的潔白的棉花，父親母親的眼睛如同他們臉上的一道道皺紋眯成一條縫。風吹過來，掀動父親母親的滿頭白髮。想到冬天，一家人圍坐在火桶裏，父親一聲不哼的吧嗒着黃煙，昏黃燈光下母親一邊納着鞋底一邊給我們講述久遠的故事.......

現在，這一切都不見了。那些青色的土瓦房幾乎全都拆了，大多翻蓋成了二層的小樓。小河裏的水已經多年不見流淌。不要說早晚擁擠在小道上的牛羣和跟在牛羣后面的看牛人，和那些成天溜達在小道上的雞鴨豬狗，就連住在那些小樓裏的人們，也不過多數是一些故土難離的耄耋老人了。村口的老槐樹，村莊中央的油坊，村北稻牀邊兒的石碾子，村東頭兒的石磨盤，一切都不見了蹤影。

替代這一切的，只有一條硬邦邦的水泥路和矗立在水泥路邊上的，冷冰冰的一排路燈杆。你的世界曾經有過我的臉 ，那些記憶中的裊裊炊煙、皎潔月光、陣陣蛙聲、清澈溪流、昏黃的煤油燈，那些美好難忘的詩意，早化爲一種看不見的鄉愁，只能在一種傷感記憶中追尋了……